Стихоплюйцы
Почти у каждого человека в жизни бывает такой момент, когда в грудях что-то щемит, щемит, и в конце концов выщемляется в то, что человек садится за стол и карандашом или ручкой вдруг пишет какие-то рифмованные строчи, а потом долго и задумчиво чешет в репе, пытаясь сообразить, что это за талант такой в нем внезапно прорвался.
А ведь так прикольно - ощущать себя настоящим поэтом! Вот встал эдак посреди ночи и вдохновенно набарабанил что-нибудь лирическое из серии:
Как корабль в закоулках мечты,
Я сегодня борща накачу.
Потому что нет лучше мечты,
Чем всю жизнь не ходить к врачу.
Ну, или что-нибудь пронзительно романтическое:
Я любил тебя сто тысяч раз,
Даже пару раз - на окне.
Но ты крикнула мне: "Пидарас",
И теперь я реально в говне.
(Стихотворение, кстати, принадлежит перу восьмиклассника. Он мне прислал несколько своих стихов с просьбой покритиковать. Я ответил, что это выше всяких оценок. Но ниже всякой критики.)
Подавляющее большинство этих людей отлично понимает, что слова, сложенные в приглаженные или неуклюжие рифмы, - это вовсе еще не стихи. Поэтому стихотворный зуд в них быстро проходит, и через некоторое время они свои потуги вспоминают с легкой усмешкой.
Но есть намного более страшный разряд людей, которые к этому своему стихоплетству относится совершенно серьезно. И ладно - писали бы "в стол", ну или в свой бложик, где это дело можно просто не читать. Так нет! Они обычно выбирают самый неподходящий момент - какую-нибудь пьянку или иное сборище, - выдвигаются вперед, достают листочек и со словами "Я тут кое-что накропал" начинают зачитывать эту кошмарную бредятину.
Это особенно подло, потому что окружающим в этом случае просто некуда деваться. Они не могут его прервать, они не могут прямо сказать: "Старичок, завязывал бы ты это дело, полный же кошмар получается", - ведь он типа как их друг. Поэтому мало того, что они вынуждены слушать этот дурдом, но и еще должны выдавливать из себя слова одобрения или, не дай бог, восхищения, если стихоплет - особенно обидчивый.
И нет от этих стихоплетов спасения, кроме как отравить их - хотя бы несвежей едой, чтобы они подольше не выходили из кабинетика задумчивости.
Что интересно, я был знаком с двумя людьми, которые писали реально прекрасные стихи. Это была настоящая поэзия. Ни один из них на пьянках свои стихи не читал. Первый считал, что его стихи намного выше того, чтобы их озвучивать на пьянках (и он был абсолютно прав), а второй честно говорил, что читает свои стихи только тем, кто заплатил за билет на его творческий вечер (и он тоже был аболютно прав).
Так почему же эти стихоплеты лезут ко всем со своими виршами, а? Как их отучить? Не убивать же их?!! Вроде и люди хорошие. Но есть в них один такой маленький недостаток. Который убивает любые их достоинства!
